Se dispuso a dormir a las cuatro de la mañana en una silla que estaba en el pasillo; a los quince minutos se levantó y se durmió en el piso; una hora después se volvió a levantar y se fue a su casa, donde ya no pudo conciliar el sueño.

A las seis de la mañana se pueden hacer muchas cosas, ella lo sabía, y lo sabía muy bien. El problema es que no estaba en ninguna disposición de hacerlas, por lo que se limitó a mirar el techo mientras imaginaba que las hormigas fornicaban en los agujeros. “Esa hormiga lo hace muy bien”, pensó. Y se puso a cantar una canción de Billie Holiday.

Acto seguido escuchó un ruido estruendoso y ensordecedor, gritos, y fuego. En realidad no se puede escuchar el fuego, pero ella tuvo la sensación de haberlo hecho, e incluso le molestó dicho ruido, pero no hizo nada al respecto. Se quedó recostada en su cama viendo las hormigas fornicar mientras en la cuadra el caos reinaba, los niños lloraban, las mujeres gritaban, y los bomberos brillaban por su ausencia. “A esa hormiga le falta pasión”, pensó. Y se puso a cantar una canción de Edith Piaf.

De pronto las llamas llegaron a su habitación como si fueran olas y el calor lo inundó todo. No había mucho que hacer, nada ni nadie podía salvar su vida en ese momento. Ni siquiera le interesaba salvar su vida, ¿para qué? Tomó a una hormiga y la besó de una manera un tanto extraña, por no decir zoofílica, y a las ocho de la mañana murió de una manera bastante ardiente metafórica y literalmente hablando.